Этот отрывок был навеян одним очень ясным моментом, "музыкант" произведение спонтанное, возможно я допишу его когда-нибудь.
Есть очень тонкие мотивы, их почти не слышно в шумной компании. Не видно за улыбками и количеством скобочек. Они напоминают звуки дождя летней ночью.
Горит свет, люди смеются и шутят. А мелодия поет. Она звучит в зале, ища того, кто ее услышит.
Но ведь даже близкие ее не слышат или не хотят слышать. И поющее сердце рвется на рваные аккорды, оно звучит как невероятно красивая соната, цельная, ясная - и осыпается лепестками роз на пол.
По ней проходятся кривыми шутками, не понимающими взглядами, минутными улыбками.
В зале жарко от свечей и звучит приглашенный оркестр.
Одинокий музыкант сам позвал его, чтобы скрыть мелодию сердца.
Ведь пока люди танцуют - смеются, они не видят - как темнеет вино в бокалах.
И сколько стоит улыбка музыканту.
Но он творит. Создает свою летопись, вкладывая в нее услышанные мелодии.
Свою же - ту самую, он закрыл.
За красивой ширмой - вместе с разбитой скрипкой.
Теплые мелодии сердца, те, что не слышно, те, что никогда не звучат вслух - искренние, живые - дарите близким только эти мелодии.
Среди сотен людей, иногда взглядами встречаются двое - между ними стоит зал, другая музыка, другие люди. Но они видят друг друга - знают и слышат одну и ту же мелодию, возможно, они никогда не будут вместе. Но этот взгляд дает им сил - жить дальше.
Не сломаться. Насмешливо улыбаться сидя с друзьями, за новым карточным столом, шутить и делать вид, что все хорошо. Видимость - позволяет им дышать, не сорваться на крик и не чувствовать, как от каждого звука мелодии леденеет сердце. Никто не слышит - ее звуков, и великолепный костюм, отлично сшитый и безукоризненно подогнанный, скроет любые шрамы.
Пройдет время - мелодия угаснет. Она задохнется в душном зале и умрет.
Но память останется.
Она будет бросаться в лицо осколками прошлого, звуками и осенним дождем.
Ведь за летом всегда идет осень.
Сменятся люди в зале, изменится оркестр.
Только музыкант - с тонкими изящными руками, так и не коснется скрипки.
Его руки привыкнут к карточному столу и пряному аромату пурпуровых масок.
Когда-нибудь когда взойдет солнце, он тяжело откинется на стуле и задумчиво посмотрит на сыгранную партию. Кто-то другой ответит взглядом, через весь зал.
Может он подарит ему новую скрипку?
Кто знает...